¿Soy Poeta?

Me lo pregunto de vez en cuando,
a fin de mes cuando pago mis cuentas, día a día cuando me encierro en mi oficina, como cualquier mortal... cada ciertos meses cuando me muero de lata en la reuniones de apoderados de mis hijos, cuando le contesto por telefono a mi nana que haremos de almuerzo.
Quiero contestarme que lo soy, y quiero creer que hay poesía en todas esas rutinas que enumeré, porque mi poesía ronda lo que hago.

Soy poeta , afirmo,
cuando me dejo llevar por mis pasiones, sin medir consecuencias y soy feliz, aunque sea un segundo, algunos días, o quien sabe cuánto tiempo...
Soy poeta cuando la adrenalina es la mejor compañera, el rincón tras la puerta el lugar indicado para amar y un beso furtivo descubierto inesperadamente, el gran regalo del día...

¿Y si soy poeta porqué no publicar algunos de mis poemas?


De miel

A María Gracia, mi hija

Se han ido encaneciendo las historias
Y se han difuminado las sonrisas
Y yo que creí que el sol salía de tus labios…
Parece que la ternura es un invento
O vive sólo en los rizos de la niña de miel
esa que pone mi corazón en el espacio entre sus dientes
Y no se cansa
Nos hemos descreído y desvestido para atrapar un lucero
En el mal entendido de las dádivas y en la indolencia
Del a pesar de todo
Entonces la niña de miel ha puesto su mirada azul entre mis dedos
Y ha rescatado las migajas.

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De sueños

Aun saco historias del cuerpo entre mis versos
y rebusco flores en mis dedos
aun encero sueños con Gala y Dalí
y creo en palabras descaradas

Invento en el espejo amaneceres sobre mi rostro
y hago inventarios con saldos positivos
parece que aun me importa un poco la paz ajena
si aun oculto mi radiografía bajo la almohada.

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De agua

…Con el lenguaje del agua, apretado entre los dedos
el atardecer se suelta en sus pasos
y así intenta silbar sobre el ruido…


Las historias de agua pueden ser
un crimen no resuelto
de esos que dan la vuelta de la vida
con héroes y villanos
hadas y ladrones
Adjetivizados al gusto de la emoción de turno
y en el turno de quién sabe

Resucitados, en cada puñado de tierra
los crímenes, son inadvertidos
nos miramos las manos
y sus marcas son la curtiembre de la historia
pero nunca la huella de otra en nuestra mano
qué fácil es vivir y resucitar
resucitar y vivir
no ver y vivir
no sentir y caminar
hacer historia y resucitar
qué fácil abandonar
ABANDONARSE
Y el ruido?
Y el agua?
Y tus ojos en mi caminar?
cada puñado de tierra, es una página en blanco
la que no escribo, la que temo, la que me sigue
la que transforma mis días en agua y mi agua….
……Sólo es cielo
Silbar sobre el ruido, reírse del silencio, jugar bajo la luna
y girar en el mismo crimen, otra vez y otra más
es no estar y negar.

Aprendidos, en el surco de los labios de cualquiera,
lo nuestro se desinventó
ayer,
en la certeza del atardecer
en el delirio del vino y en el humo de las pupilas rotas
en lo inexplicable de las manos
que acarician sin sentido
en la palabra temida que dijiste
bajo el riesgo de quedarte al otro lado del río
descalza, desnuda, sin remo
Bajo la luz del agua
Silbando sobre el ruido

Daniela Tapia T./ Otoño 2007